„Wir haben ein Problem“

Moroni, Hauptstadt der Komoren – Commissariat Central de Police:

„Wir haben ein Problem.“ Es ist nicht das erste Mal, dass ich das an diesem Tag höre – dieses Mal sogar auf Englisch. Der Beamte vom Innenministerium spricht in gutem Englisch, schaut mich dafür aber ununterbrochen mit einem strengen Blick an. Die nächsten Minuten folgt ein Verhör. Mein Gegenüber wird sein Misstrauen nicht los. Er sucht etwas. Etwas kommt ihm komisch vor. Vielleicht wittert er auch nur die Chance auf eine große Geschichte. Nach 15 Minuten verabschiedet er sich. Ich bleibe auf der Polizeistation und werde sie so schnell nicht wieder verlassen…

Alltag auf der Polizeistation

Als die Prozedur beendet ist, ist es bereits Nacht. Die ganze Situation hat mich aufgewühlt. Schlaf finde ich erst spät auf der dünnen Matratze, die der Beamte im Dienst in das kleine Empfangszimmer geschmissen hat. „Hier kannst du schlafen“, meint er nur und verschwindet wieder. Während seiner Nachtwache wird er im Büro nebenan schlafen. Es ist nicht die schlechteste Unterkunft, die ich in den vergangenen Jahren hatte. Das Dach ist zumindest wasserdicht, das Fenster nicht – es ist leer. In einem Urlaubskatalog könnte man meinen Raum noch mit Meerblick bewerben, da ich den Indischen Ozean über die niedrigen Häuser hinweg erkennen kann. Über die Sicherheit kann ich mich nicht beschweren. Außerdem ist es kostenlos – die Komoren können teuer sein. Die Terrasse werde ich in den nächsten Tagen noch viel nutzen – wenn auch ohne Liegestuhl. Mir bleibt nichts anderes übrig, als auf der etwa vier Quadratmeter großen Fläche auf und ab zu gehen. Neben meinem Weg zur Toilette ist es der einzige Freiraum, der mir bleibt. Innerhalb dieses Rahmens kann ich mich auf der Polizeistation frei bewegen. Die Tage ziehen langsam dahin. Mein Smartphone liegt in einem Schrank. Die Tage werden eine Herausforderung der anderen Art – Stichwort „Digital Detox“. Andere bezahlen dafür einen Haufen Geld in Klöstern und Kurorten. Nach wenigen Tagen kenne ich die Umgebung gut: das große Schild über dem Eingang, das Geländer um die Terrasse und die mit Sperrholz notdürftig geflickten Fenster. Einzige Abwechslung bringt das Wochenende: Da die Polizeistation ein Abonnement für das französische Bezahlfernsehen hat, kann ich zusammen mit den Beamten die Premier League verfolgen.

Mitgefangen – mitgehangen

Inzwischen habe ich mich an die Situation gewöhnt und ich schlafe auch viel besser, da ich ohne Ablenkung ins Bett gehe. Es entwickelt sich ein fester Tagesablauf: Aufstehen, Warten und Essen – zusammen mit dem Kapitän. Die Crew und seine Familie kümmern sich in diesen Tagen gut um uns. Erst später erfahre ich, dass er nicht aus Solidarität hier ist. Auch er darf die Polizeistation nicht mehr verlassen. Ich bin ihm dankbar. Von Anfang an hat er die Verantwortung für meinen verlorenen Reisepass übernommen und sich wie ein echter Kapitän verhalten. Jetzt sitzen wir die Zeit gemeinsam ab.

Stillstand

In meinem Fall selbst herrscht mehr oder weniger Stillstand. Jemanden vom Innenministerium, das meine Verhaftung veranlasst hat, sehe ich in der ganzen Zeit nicht. Die deutsche Botschaft in Dar es Salaam bemüht sich, mir zu helfen. Weder dort noch in der französischen Botschaft in Moroni erhalten sie jemals eine offizielle Antwort darauf, was genau gegen mich vorliegt. Die französische Botschaft versucht zumindest, eine Besuchserlaubnis zu bekommen – doch auch dort: Funkstille. In Tansania ist ebenfalls niemand in Verantwortung zu erreichen – man hat die Telefonrechnung nicht bezahlt. Und der höchste Kommissar im „Commissariat Central“: „Das ist nicht meine Kragenweite. Da kann ich nichts machen.“ Und so vergehen zwölf lange Tage, bis endlich Bewegung in die Sache kommt. Ein Anwalt hat sich bei der Staatsanwaltschaft nach dem Fall erkundigt. Wie sich herausstellt, hat der Generalstaatsanwalt nichts von meiner Verhaftung gehört. Aber zunächst einmal bin ich beim Staatsanwalt. Der sieht meinen Fall als klare Sache an. Eine Einreise ohne Reisepass ist eine „illegale Einreise“. Nach einer weiteren Nacht, der vierzehnten, ist die Zeit der Entscheidung gekommen. Mein Gegenüber versucht, alles so schnell wie möglich vom Tisch zu bekommen. Ich sehe mich schon mit einem Fuß im nächsten Flieger in Richtung Deutschland. Aber dafür fehlen mir zunächst noch ein Ausweisdokument – und die Zustimmung vom Generalstaatsanwalt. Und das ist die Stelle, an der die ganze Geschichte noch eine weitere absurde Wendung nimmt…