Vorladung beim Staatsanwalt

Moroni – Justizpalast:

Ich war bereits am Vorabend hier. Ohne Erfolg. Die Zeit bis zum Feierabend hat nicht mehr gereicht. Nach einer ungewissen Nacht kommen wir wieder zurück – mit Blaulicht auf der Ladefläche eines Pickups der Polizei. Ich weiß nicht, was jetzt passieren soll. Noch immer habe ich keine Auskunft. Mit meinem brüchigen Französisch erkläre ich dem Staatsanwalt meine Geschichte, dann dem Generalstaatsanwalt und weiteren Personen. Dann geht alles auf einmal schnell. Meine Sachen landen in einem Auto – ebenso wie ich.

Die Wendung

„Willkommen auf den Komoren. Du bist jetzt frei!“, begrüßt mich ein muskulöser Typ auf Deutsch. Etwas irritiert schaue ich ihn an. Wir befinden uns in einem der besten Restaurants der Stadt. Mir gegenüber sitzen Männer mit Einfluss – wie ich bald herausfinde. Es folgen einige Entschuldigungen. Ein weiteres Mal gebe ich meine Geschichte zum Besten. Dann kann ich in Ruhe durchatmen. Drei Tage verbringe ich bei einem der drei Männer. Und erledige alles Weitere. Bereits am nächsten Morgen halte ich mein „laissez-passer“ von der französischen Botschaft in der Hand. Ein einfaches Stück Papier, unterschrieben vom Konsul, ist das einzige Ausweisdokument, das ich im Moment besitze. Jetzt muss ich mich entscheiden. Entweder ich fliege nach Deutschland oder nach Dar-es-Salaam zurück für einen neuen Reisepass. Schlussendlich buche ich einen Flug nach Tansania. Hätte ich noch ein paar Tage mehr in Ruhe darüber nachgedacht, die Entscheidung wäre vermutlich anders ausgefallen.

Eine kurze Freiheit

Knapp zwei Wochen bewege ich mich nun frei auf „Grande Comore“, der größten der drei Hauptinseln der Komoren. Alle meine Erfahrungen dazu findet ihr in meinem Beitrag dazu. Es ist der letzte Abend vor meiner Rückreise. Verwirrt wache ich um kurz vor Mitternacht auf. Ein ungewöhnlicher Lärm an meiner Hotelzimmertür hat mich aufgeweckt. Verschlafen öffne ich die Tür. Vor mir stehen bekannte Gesichter: Ich kenne die Polizisten bereits vom Kommissariat. „Mitkommen!“, meint einer der Polizisten nur zu mir. Grimmig schaut er mich an. Das hat er in den zwei Wochen auf der Polizeistation bereits so gemacht. Bisher habe ich kein Wort mit ihm gewechselt. Eingeklemmt zwischen zwei Polizisten nehme ich auf der Rückbank Platz. Zumindest bleibt mir die Ladefläche erspart. Meine Nachfragen nach dem Warum verhallen. Man darf oder möchte es mir nicht sagen – aber wahrscheinlich wissen die rangniedrigen Polizisten es selbst nicht.

Wettlauf gegen die Zeit

Am nächsten Tag beginnt ein Wettlauf mit der Zeit. Mein Flug geht um kurz vor ein Uhr mittags – bis dahin möchte ich die Station verlassen. In der Zwischenzeit hat die Führung gewechselt. Meine neue Ansprechpartnerin zeigt sich bemüht – aber zunächst hilflos. Wenige Minuten vor dem regulären Abflug verlassen wir die Polizeistation mit Blaulicht in Richtung Flughafen. Was ein Taxiservice. Und die Behandlung am Flughafen kommt einer Super VIP-Behandlung nahe. Vorbei an allen Warteschlangen – direkt zum Verantwortlichen. Aber wir sind zu spät. Das Flugzeug ist bereits geschlossen. Was jetzt kommt, kenne ich bereits zur Genüge: eine weitere Nacht bei der Polizei. Am übernächsten Tag sitze ich im Flugzeug – endlich! Der Generalstaatsanwalt hat sich persönlich darum gekümmert und sich noch mehrere Male aufrichtig entschuldigt. Endlich bin ich wieder komplett frei – nun ja, so frei, wie man eben ohne Reisepass sein kann.

Das Ende

„Alles, was schiefgehen kann, wird schiefgehen“, Murphys Law. Der Prozess für meinen neuen Reisepass wird noch den endgültigen Beweis für das Gesetz erbringen. Nach mehr als einem Monat warten die Nachricht der Botschaft: Leider ist der Bundesdruckerei beim Druck ihres neuen Reisepasses ein Fehler unterlaufen. Wir können ihnen im Moment nicht sagen, wann der neue Reisepass dann ankommen wird. Also heißt es, weiter warten. Knapp zwei Monate nach meinem Antrag halte ich meinen neuen Reisepass dann endlich in den Händen – jetzt bin ich wirklich frei.